Polosecki

El playero por Iván Ferreyra. Página Uno.

2012-02-17T20:57:00.000-08:00

Una novela on line.

Un cortado doble para siempre Por Walter Duarte

2012-01-25T10:13:00.000-08:00

Esteban Tazzioli habla de Walter Duarte

fue letrista y cantante de estrellas y gusanos, el error y otros tantos proyectos rockeros de los 80s a esta parte
tambien es un laburante a pleno, no se todo lo que ha hecho en sus 45 años de vida.. en el 2009 y 2011 despego todos los chicles del piso babylon para que "comodo" tricky, por ejemplo
ademas fue conserje y mucamo de un hotel en la calle rincon atras de la eso.. tiene cada historia de esa epoca.. creo que es un buen comensal de la mesa polesekiana!!

Un cortado doble para siempre

Por Walter Duarte

Y repentinamente, se hizo de noche. La existencia saltó de las 15 Hs. a la oscuridad nocturna más cerrada que alguna vez me tocó observar y padecer en toda mi vida. Un desplazamiento súbito del tiempo. El salto fulminante y letal de una serpiente. Y ya no reinaba el calor de enero espectacular, gobernaba el frio de un mes invernal que, por su crudeza habría que inventarle un nombre cruel. Un ejército de escarchas invadía la ciudad al son de una marcha militar siniestra y chirriante. La oscuridad devoraba las luces de todo córdoba capital y ya parecían cubiertas por un velo de tul de viuda joven y sin hijos. El silencio era absoluto y no se veía a nadie por las calles. Ni personas ni vehículos. Una ciudad desierta y congelada. No tuve tiempo para la consternación, para la perplejidad, para el terror. Si me quedaba quieto sentía que mi cuerpo comenzaba a adquirir la mismísima consistencia de una estatua. Debía moverme para superar ese frio sin par, sin antecedentes, exagerado y escandaloso. Caminé buscando el centro de la ciudad, buscando personas, buscando vehículos, buscando movimientos, buscando luces más intensas, buscando respuestas…Vida, en definitiva. Me costó identificar por donde andaba y la ruta que debía seguir. También, me costó recordar el lugar en donde me hallaba cuando empezó ese inverno oscuro y mortal. Creo haberme perdido cuatro o cinco veces, especialmente cuando cruzada a una cuadra cuya oscuridad rayaba la solidez y el frio penetraba en mis carnes cual una metralla de proyectiles gélidos. En esos sitios me veía obligado a correr desesperadamente hacia cualquier parte. O daba con la salida correcta o volvía al lugar por el cual había ingresado. Pensé en un laberinto. ¿La ciudad se había transformado en una especie de laberinto? Ya el interrogante “¿qué está sucediendo?” no tenía mucho sentido ni lugar en mi cabeza. Algo había sucedido y punto. Algo que me obligaba a mover el cuerpo sin descanso para no quedar endurecido en una espantosa congelación. Sin embargo, debía dilucidar algunos puntos si quería llegar vivo al centro de la ciudad, como por ejemplo: si ella (la ciudad) se había convertido en un laberinto. Pero inmediatamente pensé que, en ese caso, mucha importancia no guardaba saberlo, pues, yo desconocía su construcción. Laberinto o no, solo importaba mover el cuerpo y procurar llegar al centro comercial en donde suponía podía encontrar respuestas y alivios. Cabe acotar que, durante todo el trayecto no me crucé con absolutamente nadie ni tampoco pude observar pasar en la lejanía vehículo alguno. Mi soledad era pletórica. Contemplé los edificios. Todas las ventanas se veían cerradas y las recepciones sin luces. Intenté abrir algunas puertas sabiendo de antemano el resultado y no pude con ninguna. Toqué cientos de porteros eléctricos esperando alguna respuesta y lo único recibía a cambio era el silencio. Observé nuevamente los edificios y recordé las palabras de un amigo cuyo nombre he olvidado con el paso de La Condena: “Son monumentos a la soledad. Habrá cientos, miles…Pero son monumentos a la soledad…”. Contemplar los edificios me llevó automáticamente a encontrarme con el cielo. Nunca había visto un cielo así. Estaba nublado, pero las nubes eran liquidas, o por lo menos, de ese elemento parecían estar hechas. Oscuras y densas como el petróleo. Se movían inquietantemente formando figuras que, por alguna extraña razón me resultaban grotescas y diabólicas. Presentí la inminente descarga de lo que haya contenido. Mi mente intentó buscar alguna lógica, un sentido, explicaciones para semejante fenómeno, pero mi cuerpo dio la alarma. Me estaba congelando. “A mover el culo, viejo estúpido” me dije y salí disparando antes de que el frio inaudito me quitara la vida. Varias cuadras más y empecé a reconocer la zona. No estaba muy alejada del destino que buscaba con tanta desesperación. Eso no me significó ningún alivio. Todo se hallaba tan frio, oscuro y siniestro como lo anteriormente recorrido. Sin embargo, seguía depositando mis esperanzas en el centro de la ciudad. Unas cuantas cuadras más y confirmé que iba por buen camino. Faltaba muy poco para llegar al centro comercial, muy poco, muy poco…Entonces…Entonces, el espanto levantó la voz para llevar la situación que estaba soportando al extremo más absurdo y terrorífico. Aullidos. Aullidos de lobos. Si. Eran inconfundibles aullidos de lobos que para mi desgracia se escucharon cerca de mí. Mas precisamente, a mi espalda, a metros nomas. Con la lentitud del cobarde fui dando media vuelta y me encontré con lo increíble pero temido. Ahí estaban los lobos. A diez o quince metros de mi persona. No podía precisar el número de bestias. Por momentos me parecía que sumaban decenas; por otros momentos: se me ocurría que eran centenas. Enormes, oscuros, de fauces abiertas dejando ver largos colmillos cuales navajas. No diré que sus ojos centellaban rojos pues estaría mintiendo. Aquello que observé era mucho más atroz, tan atroz que prefiero no escribirlo para que el olvido se apiade de mí. Esos monstruos llamados lobos babeaban un líquido negro y espeso. Algunos tiraban dentelladas al aire poseídos por una furia que jamás vi o imaginé. Las bestias ya estaban a unos segundos del ataque. No lo pensé ni una vez. Me lancé a la fuga y en ese mismo instante, los lobos emitieron rugidos que me resultaron sobrenaturales. ¿Podía un viejo como el que yo era vencer en la fuga? Ese interrogante jamás se me ocurrió, y si así fue, circunstancia que no recuerdo por más que intento, muy poco me importaba. La cuestión era correr, correr, correr como un loco. Y así fue. Corrí como un loco sin tener bien claro de dónde sacaba la fuerza para no agotarme. Por su parte, ese ejército de bestias enfurecidas no tenía intenciones de darme el más mínimo respiro. De todas formas, en ningún momento guarde esperanza alguna de que desistieran. Querían mis carnes y nada en el mundo las podría iba a detener. Y de pronto, ya estaba en el centro comercial de la ciudad. Entre la desesperación y el espanto pude reconocer por donde andaba. Gral. Paz a la altura del correo central. Por lo poco que pude ver debido a la persecución, el panorama era idéntico a todo lo anteriormente visto. La desolación absoluta. Busqué las peatonales sin que hubiera un motivo estratégico en esa decisión. En esas circunstancias, no hay tiempo para tomar decisiones. Simplemente busqué las peatonales. Solo puedo decir que todo daba lo mismo. Correr hacia cualquier parte con la única razón de escapar. No recuerdo de ninguna manera por cual peatonal doblé, y estoy seguro que jamás podré recordarlo, pero por la que haya sido, choque de frente contra “algo” que en un primer momento no lo pude definir. Fue un golpe tan violento que me tiró de espalda al suelo. Por un instante creí que me desmayaría, pero nada de eso sucedió. Sacudí la cabeza y el panorama se aclaró nuevamente. De todas formas, estaba perdido. Los lobos darían cuenta de mí en breve, en segundos. Entonces, levanté la miraba y encontré a un tipo que no excedía los cuarenta años parado observándome con su cabeza levemente inclinada hacia un hombro. Contra ese tipo había chocado. Era bastante alto, pero no desproporcionado; vestía un traje oscuro de corte moderno que sin dudas era muy costoso. Uno de esos trajes que una persona común no podría acceder ni en mil años; camisa blanca inmaculada y sin corbata; un buen par de zapatos negros acorde con el estilo y el presupuesto del traje; ostentaba una larga cabellera blanca trenzada al estilo jamaiquino; gafas de última generación adornando un rostro anguloso y pálido; su nariz era un tanto aguileña y dibujaba una sonrisa que, debo admitir, era muy simpática y quizás guardaba un trasfondo de picardía.

-Levántese, amigo- Me pidió con cierta firmeza al mismo tiempo que me extendió un bastón negro que le hubiera despertado la envidia a cualquier buen coleccionista. De bastones, por supuesto.

-¡Los lobos…!- Exclamé. Y acto seguido me incorporé ayudado por hombre y aquel precioso objeto.

-Olvídese de los lobos. No existen…O por lo por menos, no es lo que usted piensa.

-¡¿Qué dice…!?.

-Observe por su propia cuenta… ¡Vamos! Anímese a enfrentar la verdad.

Y nuevamente con la lentitud del cobarde, me di media vuelta para que mi más absoluta sorpresa se enfrentara a la verdad. No había un solo lobo. Eran personas. Decenas, cientos de personas paradas a unos diez o quince metros de mí. Sin embargo, no pude evitar el espanto. Mujeres y hombres pálidos, inquietantemente inmóviles que me observaban con esos ojos que eran bolas negras.

-¡Dios mío! ¡Son fantasmas…!

-Por segunda vez equivocado, mi amigo…- Me hizo saber el misterioso y bien vestido personaje.-No son fantasmas. Son remordimientos. Sus más profundos remordimientos… Aunque jamás vaya a admitirlos. Ellos, han tomado la forma de las personas que alguna vez fueron afectadas por sus actos y decisiones… ¿Logra entenderlo, mi amigo?

No respondí.

El personaje levantó la mano y la movió como llamando a uno de ellos.

Un niño de no más de diez u once años caminó hasta nosotros y detuvo a unos cuatro metros de donde estábamos. El personaje lo señaló con el bastón y dijo:

-Ese niño hoy tendría vida y esa apariencia de no ser por su decisión de que aquella noviecita abortara… ¿Recuerda esos días? ¿Recuerda todo lo que sucedió?

-Si- Admití con voz grave.

-¿Quiere que repasamos a cada uno de los que ahí están, mi amigo?

-No hace falta. Ahora que los veo mejor puedo definir cada historia…

-¿Y? ¿Qué tiene para decir?

Sonreí al mismo tiempo que me cubrí el pecho con los brazos. El frio me estaba calando hondo. Pregunté:

-¿Quiere que pida perdón? ¿Quiere que rompa en llantos arrepentido por el mal que he cometido? ¿Se cree que esto me afecta? No. Fueron decisiones que tomé luego de días de reflexiones, de pensarlo milimétricamente durante horas, de buscar sin descanso todas las alternativas posibles. Llegué a una conclusión y así actué en consecuencia. No pediré perdón. Jamás. Hice lo que debía hacer…

-Lo sabía, mi amigo. Ya lo sabía muy bien. Por eso está acá. No lo culpo, pero deberá aceptar la consecuencia de sus actos… Arrepentido o no. ¿Entiende de qué se trata todo esto?

Bajé la cabeza y respondí con la resignación de los que van a ser fusilados y aun guardan la dignidad de no demostrar temor.

-Si…

El personaje colocó su bastón en mi hombro izquierdo e insistió con la misma pregunta:

-¿Entiende realmente de qué se trata todo esto, mi amigo?

-¡Si, la puta madre!-Grité- ¡Entiendo perfectamente!... ¡Estoy muerto…!

Y el personaje afirmó con la cabeza.

-Morí a las quince horas de un enero fabuloso…

-Atropellado por un automóvil al cruzar la calle. Lo dejaron abandonado. La ambulancia llegó muy, pero muy tarde. ¿Todo esto era muy obvio?

-Demasiado…-Admití- Pero este frio me impedía “digerirlo…” Sin embargo, era muy obvio…Desconocía por completo la forma en la que había muerto, pero sabía de alguna manera que estaba muerto… ¿Este lugar es la muerte, el más allá, qué…?

-Nadie sabe a ciencia cierta qué lugar es este. Ni yo, que siempre he estado aquí haciendo este trabajo…Algunos lo llaman “El Sitio Incierto”; otros, “El Limbo”, pero en eso se equivocan. El Limbo es otra cosa y no se encuentra por estos lares; están los que lo mencionan como “El Paso de Los Muertos”, tampoco me convence y principalmente, es incorrecto…Yo, mi amigo, no lo llamo de ninguna manera…

-¿Aquí siempre es así de frio?

-El frio lo siente usted. Para otros, este es un lugar insoportablemente tórrido. El panorama, también está relacionado con la vida que llevó, con los lugares que frecuentó y con la idea más oscura con respecto a esos sitios. Algunos verán una jungla salvaje y mortal; aquellos, un siniestro parque de diversiones en cual sufrieron algún trauma cuando niños…El lugar se adapta a los temores del…condenado.

-Odio el invierno…Lo odio desde el alma…Hace tiempo, mucho tiempo, quedé en la calle. Sin hogar, sin trabajo, sin un miserable lugar en donde tirar los huesos, sin nada… Era un desamparado. Durante el verano todo era un poco mas…soportable, pero cuando se presentaba el invierno la vida se me convertía en un verdadero infierno, frio, oscuro, despiadado…Odio el invierno…

Entonces, me di cuenta de donde estaba. O por lo menos, creí saber en dónde estaba.

-¡Este es el infierno! ¿No es así?- Le pregunté al misterioso personaje de excelente buen gusto en el vestir.

Esbozó una sonrisa, pero no me respondió. Insistí enfadado con la pregunta.

-¡Este es el puto infierno! ¡Un infierno diseñado según mis miedos más extremos! ¡¿Qué otra porquería puede ser?! Frio, una noche eterna amenazando llover, sin un miserable lugar en donde tirar el cuerpo, absolutamente desamparado…Este es el infierno. Esta es mi condena…

El personaje desarmó la sonrisa y respondió:

-No, mi amigo. Esto no es el infierno. El infierno es algo peor… Muchísimo peor.

-¿Qué me dirá? ¿Me hablará sobre un lugar en llamas poblados por terribles demonios que se pasan una eternidad desollando al condenado, sometiéndolo al fuego, mutilándolo por siempre? ¿A ese infierno se refiere?

-Aquel que crea en ese infierno y se lo merezca, pues a ese infierno irá. Pero verdadero infierno es otro…

-No creo que para mi exista peor infierno que este sitio…Se lo aseguro.

-Por la dudas, no ponga las manos en el fuego ante lo que tanto cree.

El personaje buscó algo en el bolsillo interno de su saco y extrajo una tarjeta de fino diseño. Me la extendió y dijo:

-Por cierto. Mi nombre es…Bueno. Mi nombre no tiene mucha importancia. De hecho, tengo miles nombres y ninguno vale la pena ser pronunciado. Por aquí se me conoce como El Tarjetero. Esa es mi tarea en este lugar. Entregar tarjetas…

-¿Entregar tarjetas?

-Precisamente. Entregar tarjetas. Le comento que es un trabajo como cualquier otro, mi amigo. La tarjeta que le acabo de entregar le indica la ubicación exacta de un sitio en donde encontrará amparo. No está muy lejos de acá. Apenas deberá caminar unas cuatro o cinco cuadras. Es un antiguo café que en “La Realidad” en la supo vivir ya no existe. Pero aquí, aun se conserva en todo su esplendor. Vaya, mi amigo. El frio está tomando más intensidad y eso, no es conveniente para usted…

Observé la tarjeta, memoricé la dirección y cuando quise hacer un comentario, ya estaba solo. El personaje que se hacía llamar El Tarjetero y esos seres que en un principio fueron lobos y luego “remordimientos”, habían desaparecido silenciosa e insólitamente. Sin más pérdida de tiempo, busqué el café que indicaba la tarjeta. Su nombre se remitía al estilo épocas pasadas y como nombre, no decía mucho ni dejaba entrever nada. Gran Café Ambassador. El frio tomaba una intensidad insoportable. Caminé seis y di con el local en cuestión. Su frente era enorme y hermoso. Paredes pintadas en un azul tenue; enormes ventanales y una entrada majestuosa. Pude adivinar la mano de un arquitecto obsesionado por el estilo Art Deco. Me pregunté qué pudo haber pasado con tan hermosa construcción en “La Realidad” que supe vivir hasta que me atropelló un automóvil. ¿Interés financiero? Recordé que en ese mismo lugar se erigía un vulgar edificio con ínsulas de rascacielos. Si. Interés financiero. Abrí la enorme puerta sin demasiados rodeos y me encontré con un interior consecuente con lo que el frente prometía. Entregarme a describirlo me llevaría una considerable cantidad de páginas. No por los detalles a exponer, que por cierto eran muchos, delicados y bellos, sino porque las llenaría de elogios, adjetivos como algo soportable literariamente y miles de alabanzas. Solo diré que era un lugar cálido, de luces tenues y tranquilizadoras. Creo haber sonreído. Pero no lo puedo asegurar. Ya el frio era parte de un pasado borroso. Solo un detalle me llamó la atención. Nada preocupante en un principio. Conté apenas tres “clientes” mas. De forma inmediata se presentó un hombre que bien podría haber sido el mozo. Me hizo acordar al Tarjetero. Ya por su altura, ya por su excelente vestir, ya por sus gafas oscuras en un rostro muy similar. Diferían en el pelo. Este nuevo hombre lo tenía oscuro y cortado en un estilo “desprolijo”. Sonrió y muy amablemente me dijo:

-Bienvenido al Gran Café Ambassador, señor… ¿En cuál de todas las mesa se piensa ubicar? Elija sin ningún temor…Pero elija bien.

-¿Por…?

-Porque ahí pasará un largo periodo.

-No entiendo…

-Señor…Usted es un Condenado y es aquí en donde cumplirá la condena.

Guardé silencio durante un larguísimo tiempo o de lo que fuese que reinara en tan insólito lugar y por fin me decidí.

-Una mesa a la par de una ventana.

-Muy bien. Lo acompañaré hasta la mesa que usted quiera.

Y así fue. El hombre me acompañó hasta una mesa que me permitiera observar el exterior. Tome asiento casi dejándome caer en la silla y suspiré.

-Aquí le dejo una lista para que usted la complete.

Acto seguido, mi anfitrión depositó sobre la mesa una planilla en la cual se observaban números que iban del uno al cien en dispuestos verticalmente. A la par de los números había unos casilleros en blanco.

-¿Qué es esto?- Pregunté.

-Ahí deberá anotar en los casilleros en blanco sus cien canciones favoritas.

-¿Mis cien canciones favoritas?

-Sí, señor. En el Gran Café Ambassador nunca debe faltar la música. A Los Condenados le damos la posibilidad de escuchar sus canciones favoritas.

-Pero…Los demás estarán obligados a escuchar mis canciones…

-No se preocupe, señor. Los demás están escuchando sus canciones favoritas. Esto le llevará un tiempo, así que podemos pasar al siguiente…

Dicho eso, dejó sobre la mesa un cuaderno tapa dura y una estilográfica.

-Para que escriba, si es de esos que le gusta escribir, señor. Al cuaderno nunca se le acaban las hojas y a la estilográfica nunca se le acaba la tinta. La inspiración jamás será interrumpida por alguna falta...Y le aseguro que acá tendrá mucho para escribir. Ya por inspiración, ya por aburrimiento. Y ahora…Lo más importante. ¿Qué desea tomar? Piénselo bien. Será lo único y será para siempre…

Y la verdad, es que casi ni lo pensé.

-Un cortado doble…

-¿Está seguro?

-Seguro.

-Muy bien. Un cortado doble para siempre.

Y dicho eso, el hombre se fue a cumplir con el pedido. Un cortado doble para siempre. Por mi parte, me entregué a anotar los cien temas que consideraba mis favoritos. Todo era demasiado obvio. Todo estaba muy claro para mí a pesar de que recién empezaba La Condena. Una condena sin igual. Existen infiernos inimaginables, sorprendentes, insólitos. Yo estaba en el infierno. Un infierno sin llamas, sin demonios, sin golpes, sin mutilaciones, sin alaridos desgarradores. Un infierno sin frio, sin desamparo, sin noches en donde no tener un lugar para dormir, sin la amenaza de una tormenta inminente. Un infierno muy particular y subjetivo. Todo aquello que alguna vez me había resultado grato, se transformó en una pena infinita y eterna. No estaba Ella para compartir unos cortados mientras cruzábamos planes para el futuro. Ni para disfrutar de la música que tanto nos agradaba, ni para que leyera las tonterías que yo escribía sin ninguna otra pretensión de que fuese solo ella quien lo leyera. No estaba Ella. Solo estaba yo, en la absoluta soledad de los buenos recuerdos. El peor de los infiernos.

En estos momentos está sonando Don’t Dream It’s Over de los Crowded House…

2012-01-05T11:30:00.000-08:00

Seis Números
Trescientas páginas
Ciento cincuenta individuos entre escritores y artistas.
Seis acciones de presentación.
Un sólo lugar de venta. La Cripta Rock Shop.
En blanco y negro como miran los perros.
Somos un equipo que sale todos los meses a la cancha, con una hinchada de ciegos, albinos, perros, perdedores y suicidas. Acá no censuramos, el que tiene un ego lo usa para levantarse todos los días, acá los que son alguien se sientan a la mesa y miran a los ojos, acá nadie traiciona. Acá nos cogemos a los intelectuales.
Acá lo único que suma, es el abrazo."

Staff

Sparring

Iván Ferreyra

(Ex N2)

Arte y Fotografía: Rodrigo Del Canto - Carola Margara.

Diseño

Hernán Baravaglio, La Nuez

Impreso en Gráfica del sur

Sólo se consigue en La Cripta

Av. Gral. Paz 184 (Casi esq. Colón) Gal. "LONDON" - Loc. 11 & 12

http://polosecki.blogspot.com/

Zoociedad por JORGE VILLEGAS

2011-12-18T17:52:00.000-08:00

En 1997 una mujer llamada Teresa Rodríguez muere asesinada a manos de las sirvientes balas del capitalismo. Eran las primeras resistencias al más salvaje proyecto de entrega del país creado por un gobierno democrático en toda la historia. Los trabajadores de YPF de Cutral Có, provincia de Neuquén, organizaban los primeros cortes de rutas tras la entrega de la empresa nacional de producción de petróleo a manos extranjeras. No fueron los primeros. Los trabajadores de los ingenios tucumanos, en 1967, habían resistido de igual modo los cierres de los ingenios azucareros de la dictadura de Onganía. No serían los últimos. Es largo y hasta reciente el engrosamiento de la lista de muertos asesinados por defender intereses nacionales. Por defender la dignidad de un trabajador. Tener un trabajo digno y estable. Por defender la dignidad humana ante el espúreo proyecto neoliberal. La lista incluye a Aníbal Verón. A Kosteki y a Santillán. A Javier Barrionuevo. Recientemente en 2009 asesinan a Javier Chocobar en Tucumán. Seis meses después a Sandra Juárez en Santiago del estero a manos de una topadora. Luego Roberto López en Formosa. Intereses mezquinos matan a Mariano Ferreyra en 2010 en Buenos Aires. A Cristián Ferreyra recientemente, indígena de la comunidad lule-vilela de Santiago. Pero casi nadie puede recordar los 39 muertos de los días 19 y 20 de diciembre del 2001. Los muertos del argentinazo. Quiénes son. No lo sabemos. Hay impunidad. No nos preguntamos por qué. Esos muertos ya no tienen prensa. Son los jóvenes que salieron a las calles para frenar el ambicioso proyecto entreguista de Cavallo y de la Rúa. Petete Almirón de 24 años es uno de ellos. Jorge Cárdenas, asesinado por la policía en las escalinatas del congreso nacional es otro. Gastón Riva y Diego Lamagna, otros dos. Pero es difícil rastrear a todos. Los 39. Hace diez años, millones de argentinos ganaron las calles con intereses diversos, desocupados, ahorristas, oficinistas indignados, estudiantes y profesionales deseosos de un país diferente, ganaron las calles. Con pañuelos en los rostros y palos en las manos los piqueteros. Con cacerolas batientes la clase media. Otros sólo con los puños. Ese gesto social es conocido como el argentinazo. Es el que le dio sepultura al más feroz de los modelos neoliberales. Para recordar esa gesta. Para continuar en los puestos de lucha. Para reivindicar un modo hermoso, desinteresado, fraterno, conmovedor, valiente, revolucionario de hacer política: ganar la calle y dar la vida si es necesario, es que los invitamos a una función de teatro. El teatro nació como una asamblea-aún lo es-pública. Donde ciudadanos se encuentran para decirse desde lo poético asuntos públicos. Temas pertinentes a todos. La cosa pública. Es nuestro modo de decir presentes. Invitarlos a un espacio que significa uno de los delirios y fracasos del liberalismo vernáculo. El nunca sido MNBA, Museo nacional de Bellas Artes. Aquí trabajan personas de una dirección de la municipalidad de córdoba. A su vera viven otros. Jujeños, salteños, cordobeses, un ex combatiente de Malvinas, entre ellos y un ciruja dibujando rostros en las paredes como un delirio museístico, que un linyera se apoderara de sus paredes. Mario lo hizo. Mario, el jujeño. Rosas. Dorrego. Estanislao López. Urquiza. Sus dibujos. Sus modelos.

A todos los muertos del argentinazo, humildemente nuestro mayor respeto y admiración. Todavía nos quedan las cuentas pendientes del diciembre rojo. Justicia para ellos. Las pequeñas acciones políticas sostendrán la política, decía Hanna Arendt. Ahí vamos. Con afecto y humildad,

Jorge Villegas

ZooCiedad.

POLOSECKI MAGAZINE para perros

2011-11-24T21:43:00.000-08:00

Un fanzine en blanco y negro. Como miran los
perros. Por cada uno de los que está sentado
en la pizzería San Luis, por él que vende
flores y sugiere, ¿se la merece?. Por los que
cuidan autos con un palo y muestran como se
dirige una orquesta invisible. Por el del
megáfono y Kiko que todos los días pelean por
su moneda.

Diseño y Fotografía: Rodrigo del Canto.

Iván Ferreyra en Hipercrítico por Juan Terranova

2011-10-01T11:21:00.000-07:00

Hace click acá

ENTREVISTA CON IVÁN FERREYRA/

“Veo zombies engordados con milanesas de soja”

/Por: Juan Terranova. Iván Ferreyra es un narrador y agitador cultural cordobés. Máquina de sumar y confrontar, lanza en estos días el número dos de una revista de intervención directa bautizadaPolosecki, ciudad de culiados. Su última novela, Bambi es una indagación sobre la familia, como núcleo duro de la sociedad. Para fin de año prepara un libro de poemas titulado Diving Horses, inspirado en una mujer que se lanza con su caballo al agua desde una plataforma elevada doce metros por sobre el nivel del mar.

¿Quien es Iván Ferreyra?

2011-10-01T11:16:00.000-07:00

Más de esta entrevista acá.

2011-09-29T10:54:00.001-07:00

Polosecki Magazine para ciegos

Adrián Suppo. Adriano Peirone. Andrea Navarro. Anibal Buede. Ariel Dávila. Carla Barbero. Carlos Julio Carballo. Carlos Rolando. Carmen Cachín. Carola Margara. Celina Alberto. Celeste Palacios. Curciento. Daniela Martín. Darío Peñaloza. David Talpalar. David Voloj. Diego Elkin. Diego Fonseca. Diego Monsalvo. Diego Vigna. Dolores Llorens. Dora Burlet. Edda Bustamante. Eduardo Danna. Emilio Moyano. Esteban Tazzioli. Estela Gregorietti. Eugenia Hadandoniou. Fabio Martínez. Facundo Ferreyra. Felicitas San Martín. Fernando Berreta. Fernando Belzagui. Florencia López Pezé. Gabriela Halac. Gabriel Leguizamón. Gabriel Magnesio. Gabriel Orge. Germán Arrascaeta. Gonzalo Marull. Ham. Hernán Baravaglio Inti Pujol. Jazmín Centeno. Joaquín Bonetto. José Playo. José Roulet. Jorge Barquero. Jorge Villegas. Juan Fragueiro. Juan Terranova. Kike Bogni. Lidia O Tazúa. Lucas Chami. Lucas Moreno Magalú. Marcelo Delfini. Marcelo Dughetti. Marcos Maggi. Marcos Rostagno. Mariano Marchini. Martín Rinaldi. Martín Toledo. Maximiliano Gallo. Maximiliano Spreaf. Negro Coy. Nicolás Bertona. Nicolás Ruesch. Omar Hefling. Pablo Giordano. Paula Pittau. Rafael Rodríguez. Rodrigo Artal. Rodrigo del Canto. Santiago Pfleiderer. Soledad Sanchez Goldar. Sol Pereyra Sol Muñoz. Tino Quer. Verónica Perrone. Verónica Meloni. Victoria Roland. Iván Ferreyra (Ex N2) Tomás Barceló Cuesta.

Magazine para ciegos, suicidas, albinos y perros

2011-09-24T16:25:00.000-07:00

Eterno Minuto de Gloria

2011-07-13T16:15:00.001-07:00

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si imitas, cantas te pareces a alguien famoso o tenes alguna habilidad especial,
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poemas, cartas bombas y deseos desmedidos
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POLOSECKI MAGAZINE

2011-06-08T14:19:00.000-07:00

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La primer semana de julio en la calle.
Rodrigo Artal, el hijo del ex boxeador es la nota de tapa.
CIUDAD DE CULIADOS. N°2.
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HERMOSA HUMILDAD EN CASA TRECE

2011-06-01T20:21:00.000-07:00

Hermosa Humildad
(kermesse de arte cruda y despiadada)

Sábado 4 de junio. 22 hs.
CASA TRECE

Somos más.
Que el mundo se entere de que no queremos más progreso.
HERMOSA HUMILDAD para Córdoba.

Por Glauce Baldovin, la poeta infernal de esta ciudad. Porqué nos merecemos lo que tenemos. HERMOSA HUMILDAD. Estamos a tiempo de pedir menos. La soberbia debe mutar en otra cosa.

sábado de hermosa humildad en Casa Trece.
y que se hagan agua los helados.
kermesse.

Cerró KANDISKY. Ahora está PARÍS Bar en su lugar.
Cerró El Palacio de la Papa Frita. Ahora hay una multinacional en su lugar.
Cerró el BAR ROYAL quedan LAS TIPAS. El ajedrez que resiste. En algún lugar está la ciudad escondida. La esquina del abasto con el Bar del Enano, El Mariscal, Río, El Cairo, Ultra y Babylon. Extraño HANGAR 18. La idea del progreso es meter la mugre bajo la alfombra, pintar color crema las iglesias, llenar el césped con cemento y que los indigentes duerman atravesados a los barrotes. Como canta La Polla Récords, "Este sistema te da Una oportunidad,
Desarrollarte según tu capital, Ya no hay esclavitud, Producir. Que mundo tan feliz. Consumir.". El progreso degrada. Más cuando es mentira. Cartón pintado. Como la amabilidad cordobesa.

http://polosecki.blogspot.com/
Entradas anticipadas a diez pesos en LA CRIPTA ROCK
(TODO LO RECAUDADO SE REPARTE ENTRE LOS ARTISTAS)

Av. Gral. Paz 184 (Casi esq. Colón) Gal. "LONDON" - Loc. 11 & 12 T.E: (0351) 4 - 235745

Polosecki en la calle

2011-05-03T18:31:00.000-07:00

Polosecki es un fanzine, un diario, una revista de arte e historias, es papel, es tinta en blanco y negro, divulgación urbana, estética, peronista y activista de perdedores, albinos, perros, ciegos y suicidas.

Mañana se presenta en La Cúpula.
Otoño Sucio N2 o Hermosa Tristeza.

Gráfica: Sol Vleminchx

2011-05-03T18:29:00.001-07:00

Iván Ferreyra N°2

2011-04-23T12:19:00.000-07:00

Gabriel Magnesio desde París

Terapia por Carlos Rolando

2011-02-04T00:29:00.000-08:00

La histeria femenina vista desde la mirada de un hombre que se eyaculó en seco con el solo propósito de querer entenderla. Breve relato breve de lo que mueve a una mujer a no querer acostarse con vos

Terapia

No pienso en nada mientras camino. Sólo veo una ciudad que a menudo se

pone asfixiante. Nada me hace pensar en que algo puede cambiar. Sólo busco

un rumbo, sólo busco una dirección. Lo que busco no es lo que consigo, pero a

pesar de esto, sigo en la búsqueda de esa dirección que me puede conducir a

un laberinto que tenga salida. No creo poder esperar un largo tiempo para dar

el próximo paso. Veo y pienso. Cuando pienso no veo. Cuando hablo, callo.

Cuando callo, grito. La ciudad se pone tensa. No creo que algo pueda cambiar.

Pienso que algo puede empeorar. Pienso, grito, callo pero no dejo de caminar.

Siempre algo está en movimiento y cambiando. Siempre estoy confundida en

un lugar y segura en otro. Siempre mi mente está libre a pesar de que mi

cuerpo no lo está

Nunca cruzo por la senda peatonal. Nunca supe lo que es la tristeza como

tampoco conozco lo que es la felicidad. Nunca pude lograr el equilibrio que las

técnicas orientales profesan. Nunca traspasé los límites impuestos por mi

educación. Nunca dejo de caminar a pesar de que tal vez nunca cruce la calle

que separa la angustia de la esperanza.

Por qué camino tan rápido si el futuro es incierto. Por qué busco algo que no

voy a encontrar. Por qué estoy caminando hacia un lugar que no es el final del

recorrido. La ciudad muchas veces me agobia, muchas veces me hace formar

parte de un círculo que yo no quiero formar. La ciudad forma a menudo un

submundo en el que nadie está conforme y nadie está disgustado. La ciudad es

inerte al tumulto.

Busco una libertad que no existe. Busco un psicólogo que me diga que es la

felicidad, y por qué no puedo encontrarla.

Siempre digo que estoy deprimida a pesar de que no tengo ninguna razón para

estarlo. Tengo en claro mi sexualidad pero la transgredo para decir que soy

moderna . El dealer se ha vuelto famoso y adinerado. Ya no reparte más. Lo

hacen sus asistentes . Por suerte vivo en una ciudad que tiene movimiento. Por

suerte, mis padres me mantienen. Por suerte, las sustancias no erosionaron mi

cuerpo. Por suerte, sigo siendo hermosa como cuando era niña.

Nunca supe cual era mi destino. Tampoco me interesó averiguar si el que estoy

caminando es el que soñé o soñaron para mí. Siempre me dejé llevar por la

corriente. Siempre fui fanática del simulacro. Nunca me veo en el espejo.

Nunca tengo en claro quien soy. Solo tengo un nombre y un apellido. También

un número de identidad. Pero no creo ser la persona que aparece en él. Quizás

algún día coteje mi ADN para ver sino soy hija adoptiva. Quizás ese día

llegue a la conclusión de que fue errónea mi decisión. Quizás ese día mis

padres me quieran matar. Quizás ese día mis amigas no se rían por la forma

en que quise llamar la atención, porque tal vez, alguna de ellas se haya querido

cortar una vena, se hizo una cirugía estética o tuvo que ser internada de

urgencias por sobredosis de droga o barbitúricos. El celular me suena y no

pienso contestar. Es un chico que quiere invitarme a salir. Me gusta mucho

pero hoy me veo fea. Encima estoy indispuesta. Podría decirle que si, podría

hacerle sexo oral, podría calentarlo y dejarlo con las ganas. Por qué tantas

preguntas para respuestas que no tengo. Necesito una pastilla o un gramo de

cocaína. Ya no estoy siendo yo. Me estoy sintiendo rara. Tengo mucho calor,

estoy sofocada. No puedo estar parada. Quiero correr pero no puedo. Quiero

gritar, pedir ayuda, pero no me sale una palabra. Necesito llegar a casa.

Necesito que alguien me diga que me quiere. Necesito gritarles a mis padres

toda la bronca que no siento por ellos. Necesito cambiarme mi toallita femenina

y el tampón. Necesito un baño.

Algunas veces la ciudad se pone densa. Otras veces la ciudad parece

desierta. Pero la ciudad siempre está. Tal vez, en un mañana,

amanezca en otra ciudad. Tal vez, en un mañana, amanezca en un pueblo. Tal

vez, en un mañana, no haya un mañana. Tal vez, en un mañana, encuentre

esa senda peatonal que me marque la dirección. Por lo pronto, no dejo de

caminar.

Muchas veces personas de ambos sexos me dicen que me aman. Nunca supe

ni tuve en claro lo que es el amor. Tampoco lo que significa amar. Mis padres

nunca me transmitieron esa sensación. Ellos se viven peleando. Alguien me

dijo que papá tiene una amante que es de la misma edad que yo. Otros me

dijeron que es mamá la que tiene un amorío.. Todo se vuelve turbio y caótico

en mis pensamientos. Es la ciudad que en algún momento se vuelve tóxica y

hace que la vida sea más complicada de lo que es. Nunca pienso en la muerte

como tampoco en cambiar de lugar. Estoy en una ciudad que se mueve al ritmo

que uno quiere que lo haga. Tal vez, algún día viviré más tranquila. Tal vez,

algún día seré yo. Tal vez algún día la ciudad no exista más. Mañana me

espera mi psicóloga. Nunca se para que voy ni si me escucha. Me gusta el

perfume que hay en su consultorio. No pensé si existe una atracción hacia ella.

La única certeza que tengo es que me va a decir que la obra social no cubre

las sesiones de este mes porque agoté las estipuladas. Otra vez mis padres

me van a decir que ellos no las van a pagar. Otra vez a empezar de nuevo.

Voy a llorar, a no comer, a no bañarme, a estar tirada todo el día en la cama, a

Gritarle a mi abuela y a llamar todo el día a los chicos que dejé. Como siempre

me voy a enterar que ellos están enamorados de otras chicas y que ya no se

acuerdan de mi.

El período menstrual se me ha ido. Con él también se me fueron los granitos

que siempre me salen. El chico que me gusta, me ha vuelto a llamar para salir

el sábado. Otra vez la sociedad que me rodea me vuelve a agobiar. Pero esta

vez es diferente. Después de tanto pelear, mis padres me dijeron que me van a

pagar el analista. Otra vez, voy a tener algo para hablar con mis amigas.

Teología de la prosperidad por Martín Toledo

2011-02-01T01:38:00.000-08:00

Clavo los auriculares de mi aparato reproductor de música digital y me paro al lado de ella para empezar a correr.
Aunque lo niegue, me parece que su cabello tiene un tono más claro. Me gusta tanto que decida ser más rubia sólo para aumentar mi deseos impuros por ella.
La pipa de Nike de su campera brilla en mis ojos y me produce un leve enceguecimiento.
Corre con el implemento corrector en sus dientes. El metal me impresionaría si alguna vez consiguiera algo más con ella que esta rutina deportiva.
En mi iPod, a Prince, se le pega Talking Heads (les dije que los dos juntos son ideales para iniciar el trote).
Llevo una remera negra de Joy Division - seguro que a ella no le disgustaría saber que era un término que impusieron los nazis-.
Me cuenta algo de su abuelo - o algo de eso-. Fundo una de las ramas evangelistas que ella quiere promover al rol de iglesia nacional, reconocida por el Estado y solventada con dinero nacional.
- Tenemos plata de sobra para los tuyos-, me contó que le sugirieron.

Yo no puedo de dejar de imaginármela en ese trajecito gris entallada que tan bien le queda cuando debate sobre un montón de leyes que propone y que yo - ni en pedo - apoyaría.
- Nadie de los profesores se acordaba de Borges en la escuela donde hice el secundario.
No le creo.
Yo estuve en Suiza y en el colegio había un seminario sobre su obra.
Hoy es mi oportunidad. Su marido fue a Bariloche para atender unos asuntos en su hotel amigable con los gays.
Los mellizos - o las mellizas (nunca lo recuerdo-, se fueron a un campeonato de polo y la mansión está libre.
Sus brazos fibrosos y sus piernas elásticas me dejan atrás en la primera vuelta al parque.
En mi mente, le arranco una camisa blanca de seda y unos pezones erectos se dirigen solos hacia mis dedos.
No puedo disimular mi excitación, mientras ella se queda corriendo en el mismo lugar y me espera para hablarme de la Teología de la Prosperidad.
Le miento con mi mirada y me muestro interesado en su diatriba evangelizadora.
Año 1969. Una excelente cosecha.

Ni pensar en revolcarnos.
No me animo ni a sugerirselo.
Me encierro en mi baño.
Todavía tengo impregnado su olor a Kenzo Flower en mis manos. Le sostuve las rodillas mientras hacia abdominales y toda su piel me traspasó el aroma.
Agarro el último número de Para Tí y me clavo una Manuela mirando la nota que le hicieron cuando denunció que intentaron sobornarla en el Congreso.
Las chicas de 1969 siempre me enamoraron enloquecidamente, como si un soplo de vida se apoderara de mi maltrecho ánimo.
¿Será su olor?
¿Los productos inalcanzables que fueron parte de su rutina y a los que yo siempre aspiré?
Lo se: es high class. Pero también es evangelista.
No puedo explicarlo, hay algo en su cara de adolescente inocente que muta con la ponzoña de la ultra derecha.
Pienso en su apellido y enciendo On. Me pongo Hot. El juego de palabras es absurdo y mis manos todavía están entumecidas.

Tomás Linch en Guatemala

2011-01-11T11:21:00.000-08:00

Viajé a Guatemala –y por Guatemala– para buscar una respuesta: por qué el 50% de su población se declara evangelista. Cristiana evangelista. Qué sucede, o sucedió y sucederá en el único país de Latinoamérica que abandonó la religión de sus colonizadores por otra parecida, de otros colonizadores. Y el que busca, se busca y yo me perdí, hasta ese día en que vi a Tomasa. Esta joven Kaqchikel, de 16 años, tenía mi nombre es versión femenina y estaba a punto de ser bautizada. Le pregunté y me dijo “hoy es un gran día por que comienzo a ser otra” y pensé que cualquier cosa que nos deje ser otro valía la pena, sólo sea, por algún momento. En la tiranía del yo, de la verdad, del sé tu mismo, por qué no ser, por un rato, otro. Ser otro para contarlo. Dejé todo en la orilla, hundí mi cuerpo en el agua y comencé a tomar fotos haciendo equilibrio entré las rocas para no caerme. Gracias Tomasa, por dejarme ser otro.

Tomás Linch - Fotógrafo
www.TomasLinch.com

Arcano Ouroboros por Juan Fragueiro

2010-12-09T00:36:00.000-08:00

ARCANO OUROBOROS

Maestro universal. ¿Dios, ángel o demonio?

Corría el año 1970 y pico... nadie se atreve asegurar hacia dónde corría pero, seguramente, iba detrás de una esperanza corta que olía feo. Muy feo.

El joven Arcano Ouroboros, extravagante y solitario andarín siestero, cortaba de las ramas de paraíso algunas buluquitas para guardarlas en una bolsa de supermercado. Luego las introducía una a una en un rulero gigante que su tía usaba para hacerse la "toca" y con la ayuda de un globo de cumpleaños improvisaba una gomera. Arma fatal, mas no letal.

Su única diversión consistía en dispararle a la nuca de las chicas que pasaban por la vereda y, cuando la joven reaccionaba coléricamente -la mayoría de las veces- él comenzaba a hablarle de proyectos futuros, de amor y fidelidad. Explicábales en tono

adusto y creíble, que un tal Cupido había disparado sobre ella, que ya no usaba flechas por las numerosas quejas de las víctimas. Arcano era perseguido por la enfurecida lesionada mientras él gritaba: "Es Cupido... Es Cupido". Algunas veces las niñas se enganchaban con semejante ocurrencia y así el mozo disfrutaba de pocos días de amor en el baldío de la esquina.

Mencionemos, al paso, cómo fue el debut sesual (de seso) y sexual (de sexo) de este díscolo Defensor de Causas Perdidas.

Una tarde, mientras caminaba buscando buluquitas de paraíso por la calle Rivadavia

cerca del Mercado Norte en la zona de puesteros, fleteros, carniceros, maniceros y prostitutas, escuchó que desde un zaguán aggiornatto dos piernas exhibidas por debajo de una maximinifalda le gritaban asquerosidades relacionadas con el apetito y la gimnasia erótica.

El joven, relamiéndose, se dispuso a probar los placeres de aquí abajo, de allá arriba

y de ahí al costado. La fogosidad mal contenida del muchacho, sumada a algunos pesitos que guardaba de los vueltos por el pago de impuestos, franquearon las puertas al tugurio.

Expuesto a la inclemencia de los tiempos modernos, Arcano le solicitó a la meretriz que se ahorrara el verso de "mi amor", "carinio" y demás con el que habitualmente acostumbraba a recibir a sus clientes.

- Enseñame a ser hombre con lo tradicional nomás -solicitó.

La guarra levantó su pollera, luego de una minuciosa revisación in situ de la salud y condiciones higiénicas del miembro de Arcano y le ordenó con voz alcoholizada y firme:

- Vo va arriba.

Arcano, sin poder sacarse siquiera los oxford, hizo los deberes rapidito. Tan rapidito que no pudo ingresar a la cueva que todo lo fagocita, como la describiera años más tarde.

Con manos temblorosas, un gusto amargo en la boca y con la tierra moviéndose a sus pies (lógica consecuencia de hacer el amor prontísimo), Arcano salió de la pensión dispuesto a aprender el arte de dominar la salida de los espermatitos. Una vez por semana ingresaba al bulín, pero antes recorría dos o tres más de la misma calaña, buscando a la mujer de sus sueños. Que por el momento eran sueños alquilados.

Por fin, una siesta y ante la ausencia de su "primera dama de alquiler", se topó con una acalorada y alocada jovencita de 24 años que le enseñó a combinar el amor y el placer. Ella se enamoró verdaderamente de él y sólo le cobraba el valor del turno por la pieza. Aunque la duración fue tan efímera como las anteriores... y Arcano Ouroboros desistió... y conoció noches de sábanas "almidonadas" y calzoncillos "rígidos".

Necesitado de amor, una siesta, se cruzó con la vecinita, algunos años mayor que él, cuyos padres se hallaban vacacionando en cierto rincón de Las Provincias Unidas del

Río de La Plata. La joven, rápida y hambrienta de un amor asimismo rápido, le insinuó a Arcano que hacer el amor no dañaría a ninguno de los dos. Con la ilusión a cuestas, emocionado porque no debería oblar un peso, Arcano la folló a intervalos regulares y cortesanos en la cómoda casona ubicada sobre la Ruta 9. Pero... la abuela de la joven, emperatriz del interruptus y vieja conocedora de los peligros que encarna (¿o encama?) una adolescente sin sus padres, se instaló en el domicilio de su nuera para velar por la virginidad de su nieta, quien ya la había perdido con un tío dos años antes en un oscuro salón de baile.

Desde la llegada de la nona se las ingeniaron de diez maneras diferentes para amarse en igual cantidad de sitios: en el ascensor de un edificio con las puertas abiertas en la azotea; en la cochera del mismo edificio (que las crónicas se cuidan muy bien de no ubicar porque el portero terminó siendo agregado al Club de las Causas Perdidas); en el Paseo Sobremonte a hora prudentemente nocturna; en la pista de patinaje del Parque Sarmiento; en calles solitarias de barrios escondidos y hasta en las alturas del Parque Autóctono, espacio al que arribaron una noche inspirados y sudados.

Cuando se le pregunta al maestro Arcano Ouroboros acerca de su primer amor, un velo negro cubre sus dos órbitas; cierra sus ojillos claros, aspira el aire esmogizado, tose, escupe, se rasca la ceja izquierda, acomoda sus lentes, vuelve a toser (sin necesidad), escupe, mira al suelo, aprisiona la punta de sus bigotes entre los labios, mira la hora, tose, escupe, enciende un cigarrillo inventando volutas de humo que se niegan a salir redonditas, insulta a alguien que pasa, escupe, agranda sus ojos y responde:

- Qué sé yo... ni me acuerdo.

(A la memoria del Castelar, bar café desaparecido de la cartografía urbana)

Juan Fragueiro

La creciente mitificación al pedo por Alejo Carbonell

2010-12-09T00:32:00.000-08:00

La creciente mitificación al pedo

Los primeros libros “cordobeses” que conocí fueron los de Daghero y Bogni, hechos a mano, objetos bellos, cuidados, en un lugar que se llamaba Ingenio Papelero y que estaba frente a la Plaza de la Intendencia. Casi de inmediato me crucé con algunos títulos de Llanto de mudo y meses después, ya acostumbrado al ritmo de la ciudad, fui aprendiendo qué era Alción, quiénes sus autores, e incorporé otros sellos y nombres a mi pequeño universo posible.

Cada vez que se nombra a La Creciente como responsable de cierto cambio en el modo de leer y de hacer circular la literatura en Córdoba, me da vergüenza, y pienso en el trabajo de esos autores, laburando en peores condiciones, creo, que las nuestras, y desde mucho antes.

Tengo muchos recuerdos buenos de La Creciente, me gustaron los libros que hicimos y fue importante para nosotros y para un grupo de personas que leía lo que sacábamos con atención, pero no inventamos ni modificamos nada, habíamos comenzado a trabajar apenas antes de que la literatura argentina estallara en internet y en decenas de editoriales y fuimos una referencia fácil sin que nos lo propusiéramos.

Además de subestimar a los trabajos previos, decir que La Creciente cambió el modo de leer y hacer circular la literatura en Córdoba, es seguir trabajando para que ciertos autores y miradas ocupen un lugar de legitimidad pero siempre acotado a los de “su propia especie” y designado por el mainstream; un nicho comercial que atienda a los fenómenos, y que no discuta sino hacia su propio centro.

Alejo Carbonell

Mónica L. por Gabriel Magnesio

2010-12-08T23:17:00.000-08:00

Paris: Mónica L.

Por Gabriel Magnesio

La crucé en la Gay Pride. Era la mujer de La liberté guidant le peuple de Eugène Delacroix. Me dijo: “Que pena, hace un momento mostré los genitales”. Me lamente y sonrió. “Tengo las fotos”, dijo moviendo la mano con su disposable camera. Mónica León es una figura exclusiva de la Gay Pride que salto a la fama por una polémica muy mediatizada. Todo empezó cuando decidió casarse con una transexual francesa. Pero la jurisprudencia no contemplaba el cóctel de sexos intercambiables y situación irregular. Nos reencontramos unos días después en un McDonald’s:

Llegué en mayo de 2003 para trabajar en una asociación pero no pude porque no tenía titre de séjour esa misma noche fui a trabajar al bosque en el bosque la tarifa de la francesa o pipa es de 20 euros el primer día denuncié a la policía por discriminación gracias a mí el gobierno de la ciudad de Buenos aires dio un lugar para trabajar en los bosques de Palermo elegí Francia porque estudié que muchos presidentes como Julio Argentino Roca estudiaron derecho aquí yo amo el derecho quiero llegar a ser presidente de Argentina cuando llegué yo tenía el número de teléfono de unas amigas las llamé y fui a vivir con ellas al hotel trabajan todas en el Bois de Boulogne hay unas 15 argentinas ayer en la Embajada vi. a una de las primeras trans que vinieron a París en los 50 ó 60 la primera noche llamas un autito

un taxi vivíamos todas en un hotel así que íbamos juntas se trabaja las 24 horas yo iba desde las 9 de la noche hasta las 5 de la mañana trabajé en el Bosque 8 meses los primeros tres meses no trabajé porque no sabía qué quería decir¿ où ? era tan simple que me daba vergüenza preguntarle a las chicas cuando tenés buenas herramientas trabajas más la salida en el Bosque sale 30 euros al hotel o departamento 150 euros yo en el bosque y volví a revivir porque en Buenos Aires dedicaba el tiempo al activismo y a la militancia y no a atender los clientes y cada vez que hablaba en la prensa ponía al descubierto a los clientes a los clientes le choqueo son padres de familia critican a las trans pero en la intimidad consumen trans aquí se usa mucho la partouze las orgías 10 preservativos sirven para 2 clientes el dedo la mano una francesa y penetración ya no trabajo pero voy al Bosque a repartir volantes para el dépistage de HIV invitar y llevar a las chicas a la Cruz Roja las llevo los jueves para el análisis yo soy HIV positivo desde hace 12 años estoy divina Francia y otros países colonizaron el mundo porque nosotras las prostitutas no podemos llevarnos su dinero hacer lo mismo quiero que se legalice la prostitución las demás no luchan por la legalización mi objetivo es llegar a obtener el asilo político seria la primera trans en pedir el asilo político en Francia mis amigas no hablan francés no pueden ayudarme lo único que saben decir es la pipa la amour...

Zepol. Discurso Hermoso e Insoportable

2010-12-05T14:14:00.000-08:00

¿Dónde está Jorge Julio López?

Intervención de Toty Cáceres

Arte gráfico de María José Oldani

Intervención de Marcos Rostagno

Stencil de portada por Lucas Chami

Más Zepol

Pablo Cánepa

2010-12-03T07:11:00.001-08:00

Una campera de cuero y una ginebra por Carlos Rolando

2010-12-03T06:43:00.000-08:00

La primera vez que tomé ginebra fué en el primer show de Las Pelotas. Estaba en el camarín con la banda, Germán Daffunchio abrió una botella y brindó por el espíritu de Luca. Tomé un sorbo y fué como si Prodan revivía en ese lugar.

La segunda fue cuando mi amigo Fernando D´Addario, editor del suplemento espectáculos de Página 12, en aquel entonces, un periodista de ese diario, me presentó a un tal Polo. “Cuando era adolescente fuimos a lo de las locas en bicicleta. Yo llevé a un amigo en el manubrio porque no tenía portaequipaje”, conté yo riéndome de la travesura. Polo no esgrimió una sonrisa. Venía de hacer un informe sobre las chicas que cobran por darte placer. El que hablaba era su camarógrafo. Polo, al igual que Luca, tomaba ginebra. Luca vino a la Argentina escapando de la heroína, pero ella en este país también lo encontró. Polo escapaba de ser reconocido. Tal vez, los tormentos que tenía de niño, de grande o que puta madre lo llevó a arrojarse debajo de un tren. Tanto Luca como Polo usaban campera de cuero negra. Yo nunca le conté a Polo que había conocido a Luca Prodan en Mar del Plata. En un recital que organizó el actual ministro de economía de Cristina Fernández de Kirchner. Tampoco le pregunté a Polosecki si había conocido al líder de Sumo. Luca murió un 22 de diciembre y Fabián un 3 del mismo mes. Nueve años separan ambas muertes.

La tercera vez que tomo ginebra es en estos momentos. En el que estoy escribiendo esta especie de nota y recordando lo callado que era Polo. Se lo hice saber a una persona que estaba en la mesa del bar. “Está cansado”, me dijo. Segundos más tarde llegó un actor que no era conocido. Era Pablo Echarri. El lugar dónde estábamos reunidos era de él.

Calesita por Gabriela Halac

2010-12-03T05:20:00.000-08:00

Rapsodia Bohemia por Santiago Pfleiderer

2010-12-03T04:55:00.000-08:00

Canilla, el Jetón, el Pipa y el “maestro de ceremonias” Flay Belzagui se agolpan en el cordón tras la media-sombra y un par de telas rojas. Por ahí llega Papi Chimi Romero en su Pointer y baja su Fender a lunares. Las veredas son intransitables y por la calle de pedo logra pasar el Trole C y el Central Amarillo, mientras las motos pasan despacito y los autos tocan bocina. Esa cuadra de Güemes los domingos se convierte en la máxima expresión del delirio.

La viola Parker de Canilla suena sucia entre un wah-wah y válvulas endemoniadas. Dos cajas de graves golpean el pecho con los duros bajos del bajo Ibanez del Jetón, y la bata del Pipa suena firme a pesar del tremendo quilombo.

Desde el Kiosco puedo ver todo. La “orquesta estable” genera un ritual dionisíaco entre cientos de personas. La “pelada” baila en el medio de la calle y para a los autos, manguea puchos y mea en la vereda. Familias, parejas, amigos, turistas y artesanos se adueñan de la Achával para formar parte de una ceremonia que seguramente se repetirá, pero cada una mantiene un secreto propio: la sorpresa de la improvisación.

Destapo birras a lo loco y fumo en la vereda. Flay se adueña de la calle cuando los autos no pasan y pega un salto en el que vuelan miles de papelitos recortados. En ese pequeño vuelo deja relucir un chaleco de lentejuelas y una sonrisa desencajada.

Entre porrones callejeros y panes rellenos, en la noche del domingo se respira libertad. Libertad de sentir un espacio público como propio y sin censuras. Libertad de una queja abierta mediante el arte. Pequeña libertad de saber que después del porrón y de la banda hay que ir a dormir para luego madrugar, y dejar los diablitos enfrascados hasta el próximo domingo.

Santiago Pfleiderer.

Florencia López Peze

2010-12-03T04:52:00.001-08:00

Ariel Juarez, El Largo.

2010-12-02T14:40:00.000-08:00

Ariel Juarez, El Largo.

Celebridad Clandestina de Córdoba.

El Indio Leguizamón

2010-11-30T16:58:00.000-08:00

El Indio

Justo dijo la Tingy, el Indio agarró el billete violeta y fue por el enésimo porrón, en la barra no hay ángeles, no hay alas, pero si el elixir del paraíso. Cuando vuelve habla, manifiesta, mientras se enjuaga la boca con un millón de caravanas.

“No quiero nada, si, me pasa que, no entiendo bien muchas cosas, pero… ¿De que te quejas, si te la pasas en el auto de tu papi escuchando reggeton a todo volumen por las calles de Nueva Córdoba? Y la pasas hablando a los gritos de lo macho que sos, contándotela, de cosas que le haces a tu novia, y no le tocaste un pelo, por eso te dejó como un perro. Te la pasas tomando merca mala que compras a los naranjitas del ojo, o a los trolos del abasto, mas cortada que las venas de alguna ex. O sos el hippie copado vestido con ropa de primera lleno de plata y te haces el loco, que se va de vacaciones por el mundo, haces malabares y nunca trabajaste en un circo. O te gusta asistir a esas fiestitas y eventos con performers del grupete cheto de escritores, fotógrafos (que ahora está lleno), perdón quise decir “artistas” más aburridas que chupar un clavo, pero aplaudís, comentas y seguís sacando fotos para tu face. O sos el suicida que todavía no se mato, porque te cagas en las patas y te pones a llorar. No sabes lo que es el under por que nunca estuviste en el fondo. No me rompas las pelotas.

El indio puede hablar de lo que sea, el pone música de primera A en la noche cordobesa, con restos de cal en las manos, con su mano izquierda pintada de esmalte negro, el resiste los embates de los niños lindos, con el hígado, con el corazón. Como los comunes, los que aprendieron que los sueños no están en las revistas sino en el brillo de los ojos de las que prometen hijos. El Indio abraza la ciudad y los bondis se van a dormir temprano. La gente común marca el ritmo de la felicidad que se viene y la música la pone el indio.

Por Iván Ferreyra

Mortadela de Unicornio por Marcos Rostagno

2010-11-06T17:06:00.000-07:00

Mas mala que las arañas

lo apuntala
lo esqueleta
le reza un rezo
y él: corcovea,
es un torito derrapando

lo multiprocesa
con su multiprocesadora a perturbinas nucleares
y él ruge como un gato de baldío

le abre las puertas de su cantina
le guiña un ojo
le pone agüita en la jaulita
y él pía como un condor

él mueve su rabo de lado a lado
su rabo de popeye,
de hulk,
de pinocho

lo pica y lo rasca
se adueña de sus ciclos
lo siembra
lo riega
lo alimenta
lo cosecha
lo engorda y se lo come
y él infla el pecho como un pavo

La naturaleza de un desquiciado.

2010-11-05T15:50:00.000-07:00

Me cuidé de los hongos con cremas y talcos al efecto.

Doblé la ropa hasta hacerla toda del mismo tamaño.

Evité los incendios, cuidé el agua, apagué luces innecesarias.

Surfié en fuelles de trenes húmedos que sonaban a Ministry

entre las hojas de hinojo y el barro de la chapa del vagón.

Me embriagué de música y vomité sobre toda superficie conocida hasta el momento.

Me probé en clubes de fútbol como quien va a un casting de talento.

Me burlé de todo cuanto se cruzó ante mis ojos incluyendo la muerte.

Una vez me llamaron 'el burlista', y por supuesto me burlé de eso.

Detesto usar la palabra 'detesto', más bien la aborrezco.

Los taxistas apurados y los autos que salpican sacan lo peor de mí.

Ni hablar de los taxis que salpican... Les escupiría por la ventanilla hasta deshidratarme.

A los chinos que hablan a los gritos los imagino con las mandíbulas trabadas

con sus caras hepáticas desencajadas de dolor occidental.

Un policía hablando en códigos es como un cura dando la misa en latín.

Me imagino a los porteros de edificio con ruleros y enagua de puntilla por debajo de la grafa...

No es odio ni envidia, sólo la naturaleza de un desquiciado.

Por Rumano Talpalar

Polosecki. En los bares se caza o se muere.

2010-11-05T14:34:00.000-07:00

Arte de Tapa y Texto: Lucas Chami

Fotografía: Marcos Rostagno

Celebridad invitada: Gabriel Indio Leguizamón. Dj Urbano.

2010-11-05T14:06:00.000-07:00

El diseño de Polosecki es de Lucas Chami.

Fabián Polosecki por Andrea Navarro.

2010-11-04T17:16:00.001-07:00